Le blog de Zélie et Lutèce

Le combat était féroce, on s'y est donnés corps et âme. Lutèce remonte la pente et Maman rend les armes. La fièvre de l'une monte au fur et à mesure que celle de l'autre retrouve un niveau normal. Les muscles de l'une se crispent alors que les vomissements de l'autre s'estompent. Lutèce va mieux. Un Petit Suppo bien dévoué a rempli son office, entrant avec une ribambelle de copains dans la "lune" de celle qui n'en voulait point. Il s'appelle Vogalène, nous lui devons beaucoup. Parce que, grâce à lui, Lutèce a cessé de vomir son antibiothérapie. Et en ces dernières heures, enfin, elle revit. Ses poumons crépitent encore comme un feu de bois, la nuit elle continue de tousser comme une fumeuse de Havane et, au lieu de vomissements, des gaz pestilenciels s'échappent de son petit ventre aplati, mais l'amélioration est quand même phénomale. Espérons que le traitement qui la soulage soit le bon, qu'elle ne replongera pas sitôt l'antibio fini. Parce que les analyses n'ont pas encore entièrement donné leur verdict. Alors on avance pas à pas, on tatonne, on ajuste si besoin.
Pendant ce temps, Maman grelotte, son dos se paralyse, sa nuque se raidit. Le thermomètre s'envole, le flambeau est pris. Le relais a été transmis par projection de vomis. Difficile de passer entre les gouttes, surtout quand l'attaque vous frappe en plein visage. Redoutable ! Même les plus braves n'en seraient pas sortis indemnes.
La nuit a fait son oeuvre. Au matin, la "Mère Douloureuse" a repris du Doliprane et Lutèce a repris du poil de la bête. Elle a même repris une habitude abandonnée depuis quelques jours : regarder par le champ par la fenêtre. Elle a fouillé l'horizon du regard pour y trouver des fans de carottes, c'est à dire les chevaux du voisin. Les apercevant, Lutèce a sifflé à sa manière pour les appeler en tendant son museau à la fenêtre. Petit doigt pointé vers la porte du frigo, petit mot ressemblant à "ca-otte" se faufilant entre ses lèvres, le message était clair, il fallait nourrir les bêtes. Là pas de doute, Lutèce est repartie au trot vers une bonne forme. Espérons que Maman va vite faire une chevauchée sur le même chemin. On appelle le Docteur au secours demain...

Pâle, cernée, amaigrie, mis à part son sourire quand il nous fait la surprise de se pointer, Lutèce s'est métamorphosée. Méconnaissable. Ces dernières nuits l'ont dépossédée de ses attributs de bébé. Le vomis quotidien, qui était devenu notre rendez-vous nocturne, a laissé place à des dizaines de spasmes journaliers. Elle vomit des hectolitres dont elle arrose copieusement la maisonnée avec, comme activité de prédilection, recouvrir sa mère de la tête aux pieds. Et pourtant presque rien n'entre dans sa petite cavité buccale dégoûtée, pas même les médicaments censés la soulager. Nous passons donc nos journées à nous doucher, à nous changer, à lessiver, à serpiller, à câliner une petite ouistiti maigrelette de 9 kg et des poussières qui ne pose plus le pied à terre. Aujourd'hui, Lutèce a réussi une prouesse : garder Maman ET Papa à la maison à ses côtés.
A l'instant, nous venons de conclure un marathon médical engagé hier midi. Bilan sanguin, analyse d'urines, radio pulmonaire, rien n'a été simple à mener avec une petite vomissouille à l'estomac véloce et au pipi asséché. Il aura fallu 8 poches à urine pour obtenir la récolte espérée. Au bout de 3, le laboratoire, lassé de la manoeuvre, avait fini par nous fiche à la porte avec pour consigne de revenir AUSSITOT le pipi sorti. Sauf que, c'est là qu'on s'en rend compte, pour remplir un récipient, quel qu'il soit, un garçon est quand même mieux loti : la maigre production de l'après-midi a malheureusement fini dans les lymbes de la culotte ouatée, la poche n'ayant récolté d'une petite goutte, qui n'a pas suffi. Ô désespoir ! Parce que le deal était clair et sans appel : pas de pipi, pas de médicaments ! Impossible de prendre le risque que les antibiotiques faussent l'analyse. L'attente a donc repris, les poches à urine se sont succédées, Maman est devenue experte en pose expresse, l'heure a tourné et, à 19h, heure de fermeture du Laboratoire, il a fallu renoncer. Bredouilles. 19h05 : la poche était remplie. On en aurait pleuré de dépit. Heureusement le laboratoire nous a autorisé à garder ce précieux pipi, qui a trôné toute la nuit dans notre frigo, accoudé au fromage blanc et adossé à la boîte d'oeufs. Maman avait donné comme consigne formelle de ne pas le bousculer sous peine de se prendre une roustre dans la foulée. Sans attendre un diagnostic, nous avons démarré une antibiothérapie à large spectre, afin de tenter de soulager Lutèce. Malheureusement elle vomit consciencieusement chaque dose, chaque aliment, chaque liquide ingéré, et même de la bile quand son petit ventre n'a rien de mieux à offrir. Résultat : son état ne fait qu'empirer, une oesophagite et une double inflammation des tympans venant compliquer une situation déjà pas simple. La radio montre une pneumopathie. On attend les autres analyses. Avec impatience, est-il utile de le dire ?

On n'est pas samedi. Travolta ne partage pas notre nid. Et pourtant, chaque soir, depuis 3 soirs, la fièvre s'invite et Lutèce en pâtit. Parce que cette fièvre-là ne la fait pas danser jusqu'au bout de la nuit. Elle la rend agitée, fébrile, à la fois l'épuise et l'empêche de dormir. Ce n'est pas une forte fièvre, 38°5, guère plus. Mais c'est une fièvre mesquine qui donne des hauts-le-coeur et coupe l'appétit, qui fait tourner la tête et arrache des cris. Lutèce se plaint. Lutèce geint. Son nez coule, sa toux râcle et ses yeux suintent. Tout ça se termine par un vomis au beau milieu de la nuit, au beau milieu du lit. Chaque soir, depuis 3 soirs, c'est la même histoire. Et chaque jour, depuis 3 jours, les symptômes s'envolent au matin comme si tout était fini. Du coup, on n'arrive pas à se résoudre à consulter, honteux de montrer une petite poulette pas en forme, certes, mais pas non plus complètement HS. On aimerait bien pouvoir accuser quelqu'un : la Dame croisée et sa gastro, la sortie des dents du fond, le petit frère grippé d'une copine de Zélie. Mais aucun coupable ne tient le cap de l'interrogatoire. Avez-vous déjà connu ça ? Une fièvre intermittente qui n'apparaît que le soir ? Un vomissement journalier ? Un appétit envolé ? C'était la faute à qui ?

En attendant, il faut gérer la culpabilité de bazarder chaque jour malgré tout une Lutèce mal embouchée et épuisée chez la Nounou. (Déjà qu'elle n'y va pas le coeur léger...)

NB : en images, rien à voir. On préfère vous montrer Lutèce quand elle a le boyau à la rigolade plutôt que l'estomac en vidangeage (vous pouvez nous remercier).

Samedi, 10h20, nous arrivons chez le médecin.
- "Bonjour, vous avez rendez-vous ? C'est à quel nom ?", demande la secrétaire.
- "Tauvel, T-..., commence Maman.
- "T-A-U-V-E-L", coupe Zélie.
3 paires d'yeux ronds se donnent rendez-vous sur la bouille juvénile de Zélie.

C'est notre tour, nous entrons dans le cabinet.
Nous expliquons ce qui nous amène. Zélie lorgne les papiers et bondit :
- "Maman c'est ton nom qui est écrit là sur le dossier !"
- "Où ça ?"
- "Là, c'est écrit Sandrine, regarde !"
Véridique. Zélie l'indiscrète avait lorgné sur un dossier médical, se contentant heureusement de la couverture.

Le matin, petit déj en tête à tête avec Papa. Soudain Zélie se lève, se dirige vers le frigo, manipule les lettres magnets et s'écarte :
- "Regarde ce que j'ai écrit Papa !"
LUTECE TAUVEL.
Comment scier son père en une leçon.

3 exemples parmi une multitude. Et à chaque fois un choc pour les parents que nous sommes. Mais contrairement aux apparences, Zélie ne sait ni lire ni écrire. Elle est simplement l'une des petites adeptes de la méthode globale. Très décriée par une bonne partie de la profession, elle semble pourtant rudement efficace pour les premiers décodages de Zélie.

Pour certains d'entre vous, les années d'apprentissage ont peut-être été synonymes d'années cobayes. Cobayes du "tout global" et de la méthode pour apprendre à lire qui va avec, fondée sur la mémorisation visuelle des mots dans leur entier. Aujourd'hui, cette méthode est décriée, accusée d'avoir engendré une petite armée d'illettrés. Car la pédagogie, ça va ça vient, comme la queue du chien. Tout le monde le sait, c'est même du b.a.ba !
Nous, on a grandi à la "syllabique" qui, comme son nom l'indique, consiste à décomposer les mots en syllabes. On garde un souvenir ému de nos premières lectures, aussi fluides que le trafic automobile parisien.
Oh là là, nous voilà sur un terrain d'experts miné ! Pas facile d'être parents. Faut-il choisir son camp ? "Globale" ou "syllabique" ? "Syllabique " ou "Globale" ?
Paraît que la hache de guerre est enterrée depuis quelque temps entre les rois de l'épelage et les fendus sans partage.
Paraît que nous sommes désormais au milieu du Rubicon, que des armées de pédagogues opposées ont décidé de pactiser en faveur d'une méthode semi-globale en restant les pieds dans l'eau, balle au centre avec une méthode mixte.
Et c'est tant mieux ! Car ce n'est pas un hasard si Zélie commence par des mots chargés d'émotions : Maman, Papa, Zélie, Lutèce... elle cherche à s'approprier par le verbe son entourage immédiat pour mieux le saisir. Elle est motivée pour coder et décoder sans même s'en rendre compte. Si elle sait écrire "Emerys" par exemple, ce n'est pas fortuit. Ces 6 lettres nomment son petit chéri. Elles regorgent de sentiment au global. Chaque matin, quand elle arrive en classe et qu'elle doit déplacer l'étiquette de son prénom de la maison dessinée vers l'école dessinée, la première chose que Zélie cherche est le prénom adoré pour coller le sien tout contre, bien serré.
Bref, pour l'heure, Zélie a choisi son camp. Elle globalise. Mots et sentiments. Entièrement. Passionnément. Le code, ce sera pour la prochaine étape. Nous, bien humbles devant tout ça, on laissera faire les pro et on accompagnera.

Il est certaines circonstances où il est essentiel de refouler ses émotions, de garder en son for intérieur dégoût et désapprobation. Surtout ne rien laisser filtrer, ni dans les phrases, ni dans les traits de son visage. Parce que votre coquin de bambin pourrait bien être tenté de recommencer son larcin, juste pour le plaisir de regarder vos yeux se muer en soucoupes, votre nez se plisser comme un sharpei et votre bouche s'éparpiller en "diantre !", "fi donc !", "corbleu" et autres "screugneugneu". Tout ça, Maman le sait. Sauf que, rien à faire, elle est bien malgré elle un livre ouvert que Lutèce prend un malin plaisir à feuilleter, fascinée par les expressions qui se forment et se déforment sur un visage qui ne sait rien cacher. C'est ainsi que Lutèce a pris l'habitude de balancer tout et n'importe quoi dans les WC. D'abord, ça a été un élément de jouet. Et vraisemblablement la mine déconfite qu'il lui a été donné d'observer l'a fortement inspirée. Parce que la fois suivante, elle balançait une petite cuillère dans la pisse de sa soeur et encore après la chaussure qu'elle venait de retirer de son pied. Le tout sans manquer la moindre miette des variations du faciès de sa mère, qui a dû se montrer aussi éloquent qu'elle l'espérait... particulièrement au moment de plonger la main pour repêcher les objets.